Mañana será otro día, Pedro Ugarte

El meteorito, Karel Čapek

Dieciséis

Sábado. Los sueños de esta noche ya se han quedado atrás y no recuerdo nada relativo a ellos. Extraña forma de comenzar el día.

Tres suicidios y un mar de piedra pómez, Jose Garzón

Carta con diez años de retraso, Olga Guirao

Quince

Cuando nuestros pensamientos discurren por el flujo de la dialéctica se pueden tener sospechas de que, al menos, una parte de ellos se distorsionan durante el proceso. Cuando no discurren, sino que se convierten en decisiones en forma de acto personal y de voluntad política, como un acto secreto, personal e intrasferible, llegamos a la conclusión indubitable de que tenemos lo que en realidad nos merecemos.

Tres vidas de santos, Eduardo Mendoza

Catorce

Si yo fuera político, si tuviera algún cargo importante en el partido que gobierna este país, si estuviéramos en crisis y si la mayor preocupación de los ciudadanos fuera el paro; programaría un partido de fútbol en la televisión todos y cada uno de los días del año.

Pan y circo. ¡Viva el borreguismo!

Laura y Julio, Juan José Millás

El oficinista, Guillermo Saccomanno

Trece

Sucedió hace diecinueve meses, hace más de trece mil seiscientas horas. Un hecho histórico que cambiaría definitivamente la vida de Adelmo. Abrió la puerta del coche negro, miró en su interior durante unos breves instantes y solo bastó el tono de aquella voz para que la paz le inundara por completo.

Doce

Casarse es como mudarse a un país desconocido y del que sabes que, si algún día lo necesitas, va a ser realmente complicado salir.

La senda del cometa, Miguel Rojo

Once

Cuando hablamos abiertamente de censura en nuestros blogs y en sus cabeceras incluimos frases de escritores como Eric Arthur Blair, lo mínimo que deberíamos hacer es predicar con el ejemplo.

Siéntanse aludidos, y por ende fundidos, los que, siendo príncipes o mendigos, por astucia así lo crean.

El laberinto de las aceitunas, Eduardo Mendoza

Diez

Pese a toda la mierda que existe a nuestro alrededor, cada vez que miro a través de los ojos de un ciego suelo tener sensaciones que me indican claramente que todo sigue igual. Como antaño. Como cuando éramos seres libres, aunque entonces no lo supiéramos.

Richard Yates, Tao Lin

Nueve

¿No es a veces uno mismo, como creador de un relato, el encargado de trasladar al papel los hechos que un amigo le refiere, cuando es en realidad dicho autor el que los vive como propios?

La piel de los tomates, José Jiménez Lozano